Gheppio

 

Montale, Lorenzo de’ Medici, Boccaccio, Pascoli, Leopardi, Shakespeare, Pierro, Hopkins e un piccolo falco

 

«In vero egli era un certo sparverugio (sparviere) / che somigliava un gheppio, tanto è poco». Lorenzo de’ Medici, La caccia col falcone

 

Nella poesia di Montale L’estate, dalla raccolta Le occasioni, l’istante sembra far intravedere il volto sconosciuto e imprevedibile della realtà. Mentre scompare il descrittivismo puramente naturale, rimangono gli attimi dove le cose si caricano di un’attesa misteriosa: arbusti e uccelli inutili l’uno all’altro, la vista cieca di una nube, l’inarrestabile rinnovarsi di una sorgente, la fanciulla Aretusa che fuggendo da Alceo come un lampo «forse» appare nel luccicare di una trota in risalita e poi altre minuzie vive e altrimenti invisibili incagliate nella cruna della vita. Tra loro domina, per posizione iniziale ma senza regalità e risoluzione, il gheppio o meglio la sua «ombra crociata», presenza fugace e inavvertita, «ignota», con la sua piccola vita fra le tante che servono per farne una. Immerso in tanta invisibile (in)significanza il volo del rapace passa radente e lascia una traccia nella poesia moderna, segnando il suo ritorno alla normalità delle cose dopo essere passato nella tradizione dalla dannazione di animale legato alla morte alla simbologia di forza piena e brutale, essenza pura e eccessiva del bello, in Gerald Manley Hopkins.

Virgilio Giotti

 

I veci che ‘speta la morte

 

₁                    I veci che ‘speta la morte

 

I la ‘speta sentai su le porte

de le cesete svode d’i paesi;

davanti, sui mureti,

₅                 co’ fra i labri la pipa.

E per ch’i vardi el fumo,

par ch’i fissi el xiel bianco inuvolado

col sol che va e che vien,

ch’i vardi in giro le campagne e, soto,

₁₀               i copi e le stradete del paese.

Le pipe se ghe studa;

ma lori istesso i le tien ‘vanti in boca.

Pipe,

che le xe squasi de butarle via,

₁₅                meze rote, brusade,

che le ciama altre nove:

ma za

le bastarà.

Se senti el fabro del paese bàter,

₂₀              in ostaria ch’i ciàcola,

un contadin che zapa la vizin,

e el rugna

e el se canta qualcossa fra de sè

ch’el sa lu’ solo;

₂₅               e po’ ogni tanto un sparo,

in quel bianchiz smorto de tuto,

un tiro solo, forte

 

I veci che ‘speta la morte.

 

I la ‘speta sentai ne le corte,

₃₀              de fora de le case, in strada,

sentai su ‘na carega bassa,

co’ le man sui zenoci.

I fioi ghe zoga ‘torno.

I zoga coi careti,

₃₅           i zoga corerse drio,

i ziga, i urla

che no’ i ghe ne pol più:

e quei più pici i ghe vien fina ‘dosso,

tra le gambe;

₄₀              i li sburta,

i ghe sburta la sèdia,

i ghe porta la tera e i sassi

fin sui zenoci e su le man.

Passa la gente

₄₅              passa i cari de corsa con un strèpito,

pieni, stivai de òmini e de muli

che torna de lavor:

e tra de lori ghe xe un per de fie

mate bacanone,

₅₀          che in mezo a quei scassoni

le ridi e ridi;

e le ga il rosso del tramonto in fronte.

 

I veci che ‘speta la morte.

 

I la ‘speta a marina sui muci

₅₅               tondi de corde;

ne le ombre d’i casoti,

cuciai per tera,

in tre, in quatro insieme.

Ma ziti.

₆₀              I se regala qualche cica

vanzada d’ i zigàri de la festa,

o ciolta su, pian pian, par tera,

con un dolor de schena:

i se regala un fulminante

₆₅               dovù zercar tre ore,

con quele man che trema,

pai scarselini del gilè.

A qualchidun ghe vigniria , si,

de parlar qualche volta;

₇₀              ma quel che ghe vien su,

che lu’ el volaria dir,

        lo sa anca l’altro,

lo sa anca staltro e staltro.

Nel porto, in fondo, xe ‘na confusion,

₇₅               un sussuro lontan,

forte che se lo senti istesso.

I vaporeti parti

e riva drïo man.

I ciapa el largo, i va via pieni neri;

₈₀               i riva driti, i se gira, i se’ costa,

i sbarca in tera

muci de gente

che se disperdi sùbito.

Resta solo el careto de naranze,

₈₅               un per de muli

che i se remena tuto el dopopranzo

là ‘torno,

e el scricolar sul sol del ponte.

 

I veci che ‘speta la morte.

 

₉₀                      I la ‘speta sentai su le porte

dei boteghini scuri in zitavècia;

nei picoli cafè, sentai de fora,

co’ davanti do soldi

de àqua col mistrà;

₉₅              e i legi el fòglio le ore co’ le ore.

In strada,

ch’el sol la tàia in due,

ghe xe un va e vien continuo,

un mòverse, nel sol ne l’ombra,

₁₀₀            de musi, de colori.

I legi el fòglio:

ma tute robe xe

che ghe interessa poco;

ma come mi i lo legi,

₁₀₅            quando che ‘speto su ‘na cantonada

la mia putela,

che tiro fora el fòglio

par far qualcossa,

ma che lèger, credo de lèger,

₁₁₀            ma go el pensier invezi a tuto altro;

e un caminar, ‘na vose,

che me par di sintir,

me fermo e ‘scolto.

 

 

Glossario:

 

_BACANON  chiassone, celione
_BIANCHIZ  biancume
_CAREGA  seggiola
_{FÒGLIO (el)}  il giornale
_MISTRÀ  contrazione di misturà (mescolato) cioè alcool con la resina infusa
_NARANZA  arancia
_SBURTAR  spingere, urtare
_SCARSELA  tasca
_SCRICOLAR  scricchiolare
_STUDAR  spegnere
_ZIGAR  gridare

 

 

Tratto da Piccolo canzoniere in dialetto triestino in:

Virgilio Giotti, Colori ; a cura di Anna Modena – Torino : Einaudi, 1997 – XXXIX, 439 p. ; Coll. · Collezione di poesia ; 267 · [ISBN] 88-06-14281-X – CCD · 851.912 (20.) Poesia Italiana. 1900-1945

 

 

[Della biografia di Virgilio Schönbeck, in arte Giotti, ( 15 gennaio 1885, Trieste – † 21 settembre 1957, Trieste), divisa tra Trieste, Firenze e la “Russia” molto sarebbe da dire e poco se ne può qui. Preferisco riportare una breve e illuminante recensione (che è anche una dichiarazione di poetica) di Franco Loi, un altro grandissimo poeta dialettale, definizione peraltro limitativa. Ricorderò solamente che quegli Appunti inutili, qua e là citati, hanno conosciuto sempre una scarsa se non nulla fortuna editoriale, nonostante siano, a parer mio, uno degli angoli prospettici del Novecento più particolari e rivelatori: diceva infatti Pier Paolo Pasolini di non aver conosciuto nella letteratura italiana novecentesca una dimensione di dolore paragonabile a quella che ci investe in quegli Appunti e in tanta sua poesia.]

Ritratto di un poeta non letterato,

di Franco Loi, apparso ne la “Domenica, Il Sole 24 ore”, n. 17 del 18 gennaio 1998

Troppo spesso i rumori, non solo coprono il silenzio, ma lo strappano alle orecchie degli uomini come non esistesse. Per questo, malgrado i propositi dei denigratori delle materie umanistiche, il lavoro delle scuole e delle accademie è perennemente necessario a diradare le nebbie e al far emergere dal fracasso delle gazzette qualità e valori che andrebbero altrimenti perduti. Passano le generazioni e il passato storico rischia di essere manipolato a uso e consumo di potentati che, come sappiamo, non brillano certo per sensibilità e finezza culturale.

Dobbiamo dunque ringraziare la studiosa Anna Modena che ha curato questo volume dedicato a Virgilio Schönbeck, in arte Giotti, curandone con perizia ed erudizione l’introduzione e fornendo, oltre a una documentata cronologia della vita, un glossario triestino ampliato dall’edizione Ricciardi, le note al testo, gli apparati critici e un’appendice delle poesie sparse.

Non starò qui a ripercorrere la vita e le opere del poeta che, nato nel 1885 a Trieste e deceduto nella sua città nel 1957, ci ha dato, come testimonia il risvolto di copertina «l’altro grande canzoniere triestino del Novecento» insieme a quello di Umberto Saba. Voglio invece offrire ai lettori questo autoritratto che Giotti ha tracciato in una lettera a Giuseppe Ricciardi nel luglio del ’57: «Non bisogna dimenticare ch’io sono stato un solitario. Aveo un chiodo: esprimermi. Gli altri non mi interessavano; non mi interessavano tutti quei tentativi, quegli esperimenti che in letteratura e in pittura si andavano allora facendo… […] degli autori, che furono poi i miei maestri, conoscevo di ciascuno due o tre cose: mi bastava. Non ho mai letto tutto il Pascoli, che assai presto cominciò ad annoiarmi, e di lui del resto conoscevo un certo numero delle poesie dei Canti di Castelvecchio e null’altro; conoscevo qualche poesia francese (il francese non lo so quasi), qualche poesia tedesca, e il tedesco lo so, appena. Non sono stato e non sono un letterato».

Un ritratto molto illuminante e credo educativo per le nuove generazioni, esaustivo anche per la ricorrente abitudine scolastica di voler trovare ascendenze e influssi di maniera nella creatività poetica, ma soprattutto per invitare i giovani poeti al lavoro appartato e a non cedere al malcostume della pubblicazione a ogni costo, essendo la poesia un modo per conoscere e conoscersi e un orientamento personale verso la verità, e non un’esibizione di vanità o un espediente per partecipare al gran rumore del successo e delle carriere letterarie.

Ne sia d’esempio quest’altro “appunto inutile” del ’47: «Si scrive col proposito di essere veri e veritieri, e poi ci si accorge di essere stati sempre inesatti, sempre non veri, e qua e là, pur senza volerlo, bugiardi. La scrittura non è adatta a fermare la verità, se anche sia il solo istrumento per provarsi a farlo. Il linguaggio va bene per la poesia, perché la poesia non vuole esprimere la verità, ma è una costruzione ideale, che ha una verità sua, la quale prende forma con la parola e diventa tutt’uno con essa». Dichiarazione che può essere sottoscritta da ogni poeta, precisando che, non solo i contenuti espliciti, non solo i significati apparenti, ma anche la musica di un verso e le sue connessioni emozionali sono significanti, anche il suono partecipa di una forma e allude alla verità.

Di estremo interesse è anche la dichiarazione nell’edizione dello «Zibaldone» di Anita Pittoni nel ’50: «Saba è anche l’ingenuo che ha creduto che nella poesia si possa mettere tutto. No, nella poesia si può mettere solo la poesia, tutto, sì, ma quello che si trasforma in poesia», un’osservazione che non deve suonare come una critica a Saba, ma un atto di coscienza poetica, di rispetto per quella verità, non tanto espressa dall’intenzione del poeta, quanto dal libero esercizio sulla forma.

Ed ecco che Colori, questa splendida raccolta del corpus poetico di Giotti viene a testimoniare con i versi questa devozione al “fare” della scrittura e l’attenzione al “dirsi del vero”, cioè all’esprimersi dello sconosciuto in noi e dell’insondabile rapporto tra noi e il mondo, Come efficacemente penso si possa esplicare in questi versi finali della sua poesia Con Rina: «Sintivo / l’odor tristo e mio, e el ziel / vedevo co’ la luna», dove il personale sentire si fonde con lo specchio del cielo e con la presenza inquietante della luna, nel momento del dolore per il distacco dalla nipotina Rina: una realtà che vela altre realtà, una parola che apre orizzonti.